L’ENFANT FOU
|
N |
ourri d’inquiètes certitudes, il ne voyait pas de
cratères sur la route. Il tombait, se blessait, mais il se relevait.
L’âme écorchée, zébrés les reins,
sans cesse il courait. Le soleil, le vent, la pluie l’étrillaient,
l’étreignaient.
Toujours il fixait la touffe du monde qui
reculait sous ses lèvres. Des filles nues perlaient dans le soleil.
Il se haussait sous les palmes de leurs bras. La caresse n’était
qu’un souffle. Les yeux rouverts, il restait seul.
Il enrageait, criait parfois. Mais manquant
d’audace, une botte de paille déplacée, malmené
sans cesse, il pressait sa réflexion d’un lacet sur la gorge.
Pour retourner la solitude contre lui, les forces lui manquaient.
La simplicité lui échappait.
Tiraillé sans répit, de la braise écartée.
Pourtant les années l’avaient gagné ; demeurait le
volcan ; à ses pieds, la tendresse avait monté. La tête
au ciel, il souriait, de l’herbe plein les lèvres.
[Des jours de pleine terre, à paraître]
